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 Tu boca es una esponja que amortigua mis besos.

Tus dientes filosos que cortan cuando meto mi lengua.

Tu campana que se dispara y me grita cada vez que me ves.


(I love you. I love the texture of your skin, the taste of your saliva, the softness of yours ears)

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L

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me toca aceptar el gracias que me tiras yo lo agarro del suelo lo observo y contemplo  la posibilidad de no verte jamás mis huesos se sientan crispados me cuesta respirar  todavía estas aca el silencio mutilado comienza a emanar un cuchillo me atraviesa  penetrando la añoranza tajeándola profundamente  comienzo a sangrar  yace tu permanencia habitando en mi exuda en todo mi ser me desangro aun más  asi tal, propicio la retirada del cuchillo pese a que la coagulación no se ejecutó  aun estas perdón pero mi corazón todavía no discierne que te debe desterrar.
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Las Torres

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 Había pasado en la noche de anteayer, aunque en realidad siempre era lo mismo. En González Catán, La Matanza, las noches tienen un silencio distinto. Entre las chapas húmedas, el ladrido de los perros y las luces titilantes de los postes, siempre vuelvo a recordar aquella madrugada. Fue la última vez que lo oí. Todos los días iba a trabajar a Los Hornos, cerca de los descampados y del basural que siempre está prendido fuego y su humo se inhala y penetra en los seres dormidos. En Los Hornos hacemos ladrillos de barro, ladrillos para construir quizás una vida mejor. Ese día fue peculiar, ya que con mis compañeros nos obligaron quedarnos hasta tarde para completar una carga que partiría al exterior de la localidad, la ganancia era jugosa para el dueño de los hornos, la paga mía un efímero disfrute gastado en cervezas y risas que terminaban abatidas. Era la última carga y mis manos la sentían, el barro húmedo se impregnaba en la piel como un día de sol que te atraviesa y te incendia. ...
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